EXILIO

a Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles, 

ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Alejandra Pizarnik

los ángeles leen

Los ángeles leen

sobre los pétalos de los tulipanes

sobre los colores del colibrí

sobre la frescura del viento entre los álamos

sobre la dureza de la mirada

de los seres humanos.

Los ángeles leen

sobre lo que desconocen

transcurren su tiempo desaforado

leyendo a veces

sobre el mundo sensible

y enfurecido

de los seres humanos.

Mientras leen destilan

aromas de lavanda

y de azahar

desde sus cuerpos inapresables 

e invisibles.